Tras Menos joven, Rubén Martín Giráldez vuelve con Magistral, una voz brutal con la lengua negra como salsa putanesca de demonio.

Como para resucitar el gusto sería necesario que esta nación se hubiese tomado alguna vez en serio aquello de que nuestro cuerpo es un templo y la boca su excusado, lo más factible será ir pensando en reconstruir la lengua para poder mentir al menos sobre lo limpio que teníamos aquel palacete forrado de piel y pelos y perforado sin remedio nueve o diez veces. A lo mejor deberíamos ir pensando en cambiar un idioma que ya no sirve. Puede que haya llegado la hora de hacerle al castellano un hoyo en la hermosura y cagarle lombrices dentro hasta rellenarlo. El castellano es hoy un idioma monigotado, toca asaltar otras lenguas.

«Atención, este libro no es un libro: es una bomba.
Una bomba incendiaria contra la literatura de libro de recetas de cocina para solteros y jubiladas.
Contra Facebook.
Contra la Crítica.
Contra la representación y los personajes tangibles, a favor de la visión y de las voces invisibles.
Contra la literatura española.
Contra la puta lengua domesticada.
Muy recomendable: es problema es tuyo si te sientes identificado con quienes pone a caldo.» • JORGE CARRIÓN

«Deja la sensación de que en literatura española aún puede hacerse algo nuevo, radical, nada complaciente.
Si nuestro autor fuera de Chicago o de San Francisco, tendría más traducciones que ahora lectores.» • ALBERTO OLMOS, El Confidencial

«El lector experimentará ese vértigo sensitivo que desprende la novela, un bello y lúcido desatino, un arabesco que toma cuerpo de abecedario diáfano, en definitiva, “es una fiesta, es un tumor”.» • FRANCISCO ESTÉVEZ, El Imparcial

«Magistral es un discurso, una sátira, un panfleto, una diatriba y muchas cosas más. Es el lenguaje de un rey apocalíptico y suicida, que dimite de su cargo, de su lengua, del idioma español porque no puede soportar la mediocridad en la que se ha instalado el escritor medio y el lector medio.» • DIEGO SÁNCHEZ AGUILAR, El coloquio de los perros

-- Rubén Martín Giráldez (Cerdanyola del Vallès, 1979) ha publicado la novela Menos joven, el relato «Prólogo a Centauros extirpados» en la antología Doppelgänger: ocho relatos sobre el doble + bonus track (ambos en Jekyll & Jill Editores) y el ensayo burlesco Thomas Pynchon: un escritor sin orificios (Alpha Decay, 2010). Ha traducido a autores como Tom Robbins, Jack Green, Bruce Bégout, Blake Butler, Leonard Gardner, Ernest Haycox, Laird Barron o Christiaan Huygens.

Hombre en azul es el diario personal del pintor Francis Bacon escrito por Óscar Curieses (Madrid, 1972). Se trata de una ficción que sintetiza la trayectoria y el pensamiento de este artista fundamental del siglo XX, desde el punto de vista de un escritor contemporáneo. Curieses se pone en la piel de Bacon para construir su autorretrato del mismo modo en que el pintor ejecutaba los suyos: desafiando y distorsionando los límites de la identidad. Aquí no hay engaño, pero sí hay truco: al superponer las realidades personales de ambos, encontramos, en ese difuso contorno, un (Madrid, 1972).. Es en el borde rojo y azul donde existe la posibilidad de leer la historia Bacon-Curieses como si estuviera ahí presente, en tres dimensiones y casi en movimiento.

«Se recogen en Mansa chatarra una serie de textos dispersos a lo largo de la obra poética y narrativa de Francisco Ferrer Lerín, así como una veintena de inéditos, cuyo denominador común estriba en la procedencia onírica de su material literario. A la hora de realizar la selección, se ha entendido el espacio onírico como aquél que recoge fundamentalmente las nociones de sueño y ensoñación, según la conocida terminología de Gastón Bachelard; o, si se prefiere, los sueños de día y los sueños de noche, tal como los denominó Borges. No se escribe el sueño, sino la memoria de los sueños, decía también Borges, al tiempo que se preguntaba si la memoria no es asimismo un sueño. Pero, en última instancia, el elemento decisivo sigue siendo la escritura como forma singular de mediación y último eslabón de esa cadena inestable de sueños que se ocupa de cristalizarlos. En los sueños lerinianos, abundan las pesadillas o al menos las situaciones hoscas, inquietantes. Lo monstruoso, el crimen, lo grotesco, las confusiones, transformaciones y desdoblamientos de los personajes, la conciencia del sueño durante el sueño...» (Del prólogo de José L. Falcó para esta edición)
-- Prólogo y selección de José Luis Falcó.
-- Francisco Ferrer Lerín (Barcelona, 1942). Filólogo. Escritor. Ornitólogo especializado en grandes rapaces necrófagas. Padre nutricio de la generación Novísima. Reside en Jaca desde 1968. Ha traducido a Tristan Tzara, Eugenio Montale, Paul Claudel, Gustave Flaubert y Jacques Monod.

Jugar con el tiempo. Un juego que seduce al espectador de este cortometraje de ciencia ficción apocalíptico. La Jetée, de Chris Marker, se compone de una serie de fotografías que discurren por la pantalla como postales enviadas desde los pliegues más remotos de la memoria. El estatismo temporalizado de las imágenes da lugar a una obra ambigua y misteriosa que sería la contradicción misma del hecho cinematográfico: una película sin movimiento. El presente ensayo trata de desentrañar las reglas de este juego de alianzas entre fotografía y cine que resulta en imágenes de gran magnetismo, capaces de atravesar los estratos del espacio y el tiempo para adentrarse en los paisajes interiores del amor.

Del enebro es un sombrío y extrañamente luminoso cuento popular, recopilado hace doscientos años por Jacob Ludwig y Wilhelm Karl Grimm en el libro Kinder- und Hausmärchen (1812), que relata una terrible historia de infanticidio y canibalismo, botánica y ornitología, y también de amor, lealtad y venganza.
Esta edición bilingüe, traducida directamente de la obra original en Plattdeutsch (bajo alemán), ha sido exquisitamente ilustrada por Alejandra Acosta Argomedo (santiago de Chile, 1975), desde las cubiertas y las guardas, hasta el pequeño regalo que esconde el libro en su interior. Sus collages, delicados y terribles, engrandecen aún más esta obra original de los hermanos Grimm, enriqueciendo los oscuros matices de la narración. Además, la obra cuenta con un excelente prólogo de Francisco Ferrer Lerín (Barcelona, 1942), escritor y experto ornitólogo, en el que se desmenuzan algunos de los aspectos más turbios e interesantes del cuento.
Del enebro está impreso en o?set, a tres tintas especiales sobre papel registro de alta calidad. Encuadernado en rústica con guardas y sobrecubiertas de cartulina estilo arte. Cada ejemplar lleva una intervención de hilo natural realizada a mano.

Autores: Sergi Bellver, Juan Carlos Márquez, Rubén Martín Giráldez, Brian McCabe, Javier Moreno, Francisco Nihon, Miguel Ángel Ortiz Alberto y Miguel Serrano Larranz. Bonus track: Álvaro Ortiz.

El término DOPPELGÄNGER, (literalmente «el que va dos veces»), de?nido en el Diccionario Alemán de los hermanos Grimm (1854) como «alguien de quien se cree que puede estar en varios sitios a la vez», se re?ere normalmente al alter ego u otro-yo fantástico, un doble supernatural de identidad dudosa que se aparece como otro individuo, un yo independiente perceptible a través de alguno de los sentidos —como por ejemplo los de Jean-Paul Richter, E.T.A. Hoffmann o Johann Wolfgang von Goethe—. El término también puede referirse al yo escindido o internamente dividido que muestra dos existencias psicológicas opuestas y complementarias —los dobles de Fiódor Dostoievski o Robert Louis Stevenson—.
Las representaciones contemporáneas del Doppelgänger mantienen el misterio y la liminalidad del clásico topos, pero también son más plurales y abiertas, más positivas incluso, quizá por el hecho de que los relatos aquí incluidos contemplen la identidad no como una entidad o estructura mono lógica y estable —en cuyo caso una fractura del yo resultaría terrorí?ca, puesto que supondría la aniquilación del yo—, sino como una relación dialógica yo-otro(s) en constante recon?guración. Estos Doppelgängern son oscuros, pero también son luminosos al mostrarnos las inimaginadas posibilidades de todo aquello que se nos escapa, de aquello que no se puede de?nir ni separar con claridad, de aquello que se nos resiste a la vivisección, de nos/otros mismos.